Correction -Empreinte du Diable (13/04/09)

Mon texte de départ que Kayteka a modifié et que je vais bientôt corriger. (A l'avenir pour les correcteurs, pensez à citer le texte comme ci-dessous avant de faire la correction, quitte à faire cette dernière dans un deuxième post si la longueur du message dépasse la norme autorisée.)

Admin a écrit:

Peter Paxton, originaire du New Jersey, gara sa longue voiture sur la place qui lui était réservée. Il ouvrit la portière, prit ses lunettes de soleil ainsi que son monocle dans la boîte à gants, et descendit lentement. Posant un pied au sol, il s'imprégna de l'odeur entêtante et écoeurante de sueur qui atteignit ses narines, par la chaleur torride de cet après-midi. Il détestait sortir en ville. S'il n'avait pas eu cette réception dans son père lui avait parlé, il serait sans doute resté chez lui... Il commença à marcher tout en regardant autour de lui. Peter se délectait d'observer les gens et leurs réactions dans une foule : une épaule qui heurte volontairement une autre, une injure lancée à l'attention d'un automobiliste peu scrupuleux le faisait jubiler. Il aimait observer les gens qui l'entouraient, mais les méprisait en fait au plus profond de lui même. Il détestait croiser leurs regards niais, inexpressifs. Il ne supportait pas de devoir côtoyer tous les jours ces êtres dont il haïssait la démarche lourde et pesante...
Les chaussures neuves et cirées du gentleman s'enfonçaient peu à peu, à mesure qu'il marchait, dans le goudron amolli par la chaleur de ce mois d'août. Il ne pouvait aussi supporter cette substance collante et visqueuse qui adhérait désespérément à ses chaussures, l'obligeant à arquer à ridiculement les jambes pour dégager chaque pied. Peter n'avait, d'après lui, pas le droit à l'erreur. Il devait être parfait et correct, montrer une image à laquelle il finissait par s'identifier pour entrer encore mieux dans son rôle de parfois gentilhomme... Chaque pas, chaque geste, était réglé à l'avance et il cachait souvent l'incertitude que trahissait ses mains dans d'amples gestes grandiloquents. Il atteignit bientôt un magasin de vêtements luxueux où il fit quelques achats afin d'être présentable. S'attardant un peu entre les rayons, il y resta une vingtaine de minutes, s'injuriant silencieusement ces gens qui profitaient du déficit pour vendre des produits à un prix exorbitant. Enfin, Peter se présenta à la caisse.
« -Cela vous fera 627 dollars Monsieur, dit la vendeuse d'un ton neutre. »
Peter la dévisagea des pieds à la tête. Il faisait souvent cela avec les gens et déduisait le caractère général de l'individu qu'il observait intensément. ''Celle là, c'est sûr, elle est condamnée à faire ça toute sa vie. Comme si vendre des vêtements était un métier. Pauvre conne... Rien qu'à son regard, on voit qu'elle a tout raté. A croire qu'à sa naissance....''. La caissière était vêtue d'un chemisier rouge qui lui serrait la poitrine, et d'une jupe de la même couleur. Ses yeux étaient cerclés d'un maquillage noir, qui, comme le pensait Peter, au lieu de mettre en valeur les yeux de la vendeuse, enlevait à son regard le peu de vie qu'il y restait encore.
-Vous préférez payer par chèque ou par carte ? « A ton avis, salope ? Je peux même te payer en nature si tu préfères. Vu ta gueule, ça ne serait sans doute pas la première fois que tu te fais tes clients en échange de quelques achats gratuits..»
-Par carte, cela sera très bien, rétorqua Peter d'un ton enjoué. « Mais tu vas y arriver à les faire rentrer dans ton sac, pétasse, ces deux costards ? »
« -Voici Monsieur, bonne journée, dit la vendeuse en tendant ses achats à Peter dans un geste de nonchalance. » ''C'est ça oui, bonne journée. De toute façon tu n'as sûrement pas assez d'ambition pour l'améliorer, connasse, ta journée.''
-Au revoir, et à bientôt, rétorqua Peter. Il fit un grand sourire à la vendeuse. ''Comptes sur ça pouffiasse, tu crois peut-être que je remettrai un jour les pieds dans ton magasin... Pauvre conne, tu es vraiment trop naïve. ''
Peter Paxton sortit du magasin. Un air et pestilentiel chaud s'engouffra immédiatement dans ses narines dilatées, remontant lentement dans ses fosses nasales pour lui laisser une effluve de dégout sur ses lèvres minces et pincées. Il tourna au coin d'un boulevard, se demandant ce qu'il pourrait bien faire avant de se rendre le soir à la réception des Millers, une des nombreuses relations de son père. Peter se demanda justement pourquoi son paternel connaissait des gens aussi peu louables... Lui, un riche député, comment pouvait il parvenir à fréquenter des personnes comme cela ? On racontait que seul Kate Miller, elle, avait un brin d'intelligence et qu'elle ne pavanait pas comme son mari des richesses qu'elle ne possédait pas. Peter soupira... Cette soirée n'allait être qu'un mauvais moment à passer.


Depuis un moment déjà, Peter observait du coin de l'oeil une jeune femme marchant d'un pas alerte. La cadence vive et régulière de ses pas faisait contraste avec le déhanchement grossier et rural des autres piétons. L'homme d'affaires devinait chez elle une vivacité certaine d'esprit. Son père ne lui avait' il pas appris que le dynamisme et la spontanéité des gens faisaient aussi leur perspicacité ? Peter savait distinguer les personnes comme cette jeune femme à qui il s'apparentait et dont l'apparition soudaine et impromptue l'animait d'une vigueur nouvelle. Peter avait toute son après-midi devant lui et il n'avait rien à faire.. Il décida de la prendre en filature...
Peter devait marcher d'un pas soutenu afin de suivre la jeune brune. Il s 'aperçu qu'une petite fillette marchait à côté d'elle. Elle semblait comme suspendue au bras de sa mère, cette dernière semblant accaparée par un objectif fixe et précis. Les deux femmes tournèrent au coin d'une rue, puis descendirent des escaliers pour se rendre dans une impasse en contrebas. Peter souffla longuement : la femme courait presque maintenant et il n'avait pas l'habitude de faire un effort physique. Des mégots de cigarette et des papiers de toutes sortes et de toutes origines trainaient sur les dalles rouge brique de la voie sans issue. Les murs des appartement mitoyens étaient fissurés en de nombreux endroits, et des tags divers et variés recouvraient une peinture jaunâtre. Une odueur douceâtre et nauséabonde de poisson flottait dans l'air. Peter plissa les narines. Le gentleman accorda un bref regard à la plaque dont le bleu délavé virait maintenant au gris avec l'usure et qui indiquait « Downing Records »... Soudain, Peter ressentit une douleur immense et intolérable au coeur, se propageant bientôt dans ses muscles tel un venin surpuissant pour l'immobiliser. Il se vit tomber vers le sol, comme au ralenti. Ses yeux se brouillèrent, et il eut juste le temps de voir la petite fille et sa mère entrer dans un magasin d'antiquité, ainsi que plusieurs plaques noires se rapprochant maintenant à une vitesse phénoménale. En une seconde, un visage horrible, noir et informe, apparut devant lui. De yeux noirs et rouges le regardaient intensément. Des souvenirs, des gestes que lui évoquait cette apparition remontèrent en lui en une fraction de seconde. Peter ne cria pas..
Il se réveilla, trempé de sueur. Sa montre indiquait six heures et cinquante-sept minutes du matin.

J'ai pas mal étoffé ce passage pendant mon absence, j'attends ton avis et ta correction (je pense qu'il en a encore bien besoin lol) avec grande impatience !)

Peter Paxton, originaire du New Jersey, ordonna à son chauffeur de de garer la voiture entre deux petits véhicules tout terrain. Ce dernier posa les deux mains sur le volant brûlant, puis fixa d'un oeil morne le rétroviseur, avant de se retourner pour effectuer son créneau en regardant par la vitre arrière de la limousine, impeccablement nettoyée. Enfin, après une manoeuvre habile, il stationna en prenant soin d'aligner la voiture avec le bord du trottoir. Jurant intérieurement, à la fois contre son patron et contre l'insupportable chaleur qui régnait sur la ville, Emerik Hopp immobilisa le véhicule.
« Voilà Monsieur, je vous dépose ici comme vous me l'avait demandé, » fit le chauffeur en fixant Peter d'un regard lassé. L'homme d'affaire lui rétorqua :
« -Rendez vous ici même à l'heure prévue, Emerik, ne soyez pas en retard. N'oubliez pas d'aller chercher mon père à l'ambassade à quatre heures, je ne crois pas qu'il supporte encore un oubli de votre part.
-Merci de votre attention Monsieur, répondit Hopp, qui pensait d'ailleurs exactement le contraire.


Peter ouvrit la portière, prit ses lunettes de soleil ainsi que son monocle, et descendit lentement. Posant un pied au sol, il s'imprégna de l'odeur entêtante et écoeurante de sueur se dégageant d'un attroupement de badauds grotesques non loin de lui, et qui atteignit bientôt ses narines, renforcée par la moiteur torride de cet après-midi. Peter détestait sortir en ville. S'il n' y avait pas eu cette réception dont son père lui avait parlé, il serait sans doute resté chez lui, calfeutré dans son appartement afin d'éviter de se mêler à ces exaspérants mouvements de foule auxquels il devait parfois se confronter malgré lui...
L'homme d'affaires commença à marcher tout en regardant autour de lui. Peter se délectait d'observer les gens et leurs réactions dans une foule : une épaule qui heurte volontairement une autre, une injure lancée à l'attention d'un automobiliste peu scrupuleux... Toutes ces attitudes provoquées par l'agitation et l'effervescence de la ville le faisaient jubiler silencieusement ; mais si Peter aimait observer ses gens qui l'entouraient, ce n'était que pour voir apparaître sur ses lèvres le sourire sarcastique et carnassier qu'il adorait avoir, lorsqu' il croisait leur regards niais et inexpressifs. S'il adressait parfois un regard bienveillant à ces êtres dont Peter ne comprenait pas le mode de vie et les pensées, ce n'était également que pour s'extasier du sentiment de supériorité et de puissance qu'il sentait alors naître en lui. Le gentleman haïssaient en fait la démarche lourde et pesante de ces passants qu'il devait côtoyer chaque jour en leur faisant croire qu'il éprouvait pour eux une quelconque affection.
Les chaussures neuves et cirées du gentleman s'enfonçaient peu à peu, à mesure qu'il marchait, dans le goudron amolli par la chaleur de ce mois d'août. Il supportait de moins en moins et regardait d'un air venimeux et dégouté cette substance collante et visqueuse qui adhérait désespérément à ses chaussures, l'obligeant à arquer ridiculement les jambes pour dégager chaque pied. Peter n'avait, d'après lui, pas le droit à l'erreur. Il devait être parfait et correct, montrer une image à laquelle il finissait par s'identifier pour entrer encore mieux dans son rôle de gentilhomme exemplaire... Chaque pas, chaque geste même était réglé à l'avance et il cachait souvent l'incertitude que trahissaient ses mains dans d'amples gestes grandiloquents. Il atteignit bientôt un magasin de vêtements luxueux. Il s'attarda une vingtaine de minutes entre les rayons, s'injuriant silencieusement contre ces gens qui profitaient du déficit pour vendre des produits à un prix exorbitant. Enfin, Peter se présenta à la caisse.
« -Cela vous fera 627 dollars Monsieur, dit la vendeuse d'un ton neutre. »
Peter la dévisagea des pieds à la tête. Il faisait souvent cela avec les gens et en déduisait le caractère général de ceux-ci, qu'il observait alors intensément. ''Celle là, c'est sûr, elle est condamnée à faire ça toute sa vie. Comme si vendre des vêtements était un métier. Pauvre conne... Rien qu'à son regard, on voit qu'elle a tout raté. A croire qu'à sa naissance....''.
La caissière était vêtue d'un chemisier rouge qui lui serrait la poitrine, et d'une jupe de la même couleur. Ses yeux étaient cerclés d'un maquillage noir, qui, comme le pensait Peter, au lieu de mettre en valeur les yeux de la vendeuse, enlevait à son regard le peu de vie qu'il y restait encore.
-Vous préférez payer par chèque ou par carte ? « A ton avis, salope ? Je peux même te payer en nature si tu préfères. Vu ta gueule, ça ne serait sans doute pas la première fois que tu te fais tes clients en échange de quelques achats gratuits..»
-Par carte, cela sera très bien, rétorqua Peter d'un ton enjoué. « Mais tu vas y arriver à les faire rentrer dans ton sac, pétasse, ces deux costards ? »
-Voici Monsieur, bonne journée, dit la vendeuse en tendant ses achats à Peter dans un geste de nonchalance.  » ''C'est ça oui, bonne journée. De toute façon tu n'as sûrement pas assez d'ambition pour l'améliorer, connasse, ta journée.''
-Au revoir, et à bientôt, rétorqua Peter. Il fit un grand sourire à la vendeuse. ''Comptes sur ça pouffiasse, tu crois peut-être que je remettrai un jour les pieds dans ton magasin... Pauvre conne, tu es vraiment trop naïve. ''
Peter Paxton sortit du magasin. Un air chaud et pestilentiel s'engouffra immédiatement dans ses narines dilatées, remontant lentement dans ses fosses nasales pour laisser une grimace de dégout sur ses lèvres pincées. Il tourna au coin d'un boulevard, se demandant ce qu'il pourrait bien faire avant de se rendre le soir à la réception des Millers, une des nombreuses relations de son père. Peter se demanda également comment son paternel pouvait être amené à fréquenter des gens aussi mal famés. John Miller était connu dans tout Chicago pour sa réputation de coureurs de jupons et de dépensier. On l'avait retrouvé une fois, paraît-il, courant à moitié nu dans une ruelle, en plein milieu de la nuit. Lorsqu'on l'avait interrogé, il avait répondu, d'après les ragots, qu'il s'était cru poursuivit par une bande de jeunes voyous dévergondés, et qu'il avait essayé de s'enfuir en laissant derrière lui ses vêtements. Peter éclata de rire à cette pensée, malgré le regard étonné des autres piétons. Il pensa que lui au moins arrivait à se contrôler quand il absorbait des stupéfiants... On racontait que seule Kate Miller, elle, avait un brin d'intelligence et qu'elle ne pavanait pas comme son mari des richesses qu'elle ne possédait pas. Peter soupira... Cette soirée n'allait être qu'un mauvais moment à passer.

Depuis un moment déjà, Peter observait du coin de l'oeil une jeune femme marchant d'un pas alerte. La cadence vive et régulière de ses pas faisait contraste avec le déhanchement grossier et rural des autres piétons. L'homme d'affaires devinait chez elle une vivacité certaine d'esprit. Son père ne lui avait' il pas appris que le dynamisme et la spontanéité des gens faisaient aussi leur perspicacité ? Peter savait donc distinguer les personnes comme cette jeune femme à qui il s'apparentait et dont l'apparition soudaine et impromptue l'animait d'une vigueur nouvelle. Peter avait toute son après-midi devant lui et il n'avait rien à faire.. Il décida de la prendre en filature...
Peter devait marcher d'un pas soutenu afin de suivre la jeune brune. Il s 'aperçu qu'une petite fillette marchait à côté de celle-ci. Elle semblait comme suspendue au bras de sa mère, cette dernière semblant accaparée par un objectif fixe et précis. Les deux femmes parcoururent ensuite un dédale de rues, s'arrêtant parfois devant une vitrine mais repartant généralement presque aussitôt d'un pas déterminé. L'homme d'affaires les suivirent ainsi dans un quartier qu'il ne connaissait pas, et commença à se demander si l'idée qu'il avait eu était si brillante qu'il le pensait au départ. Les noms de rue étaient pour lui inconnus, et il regarda sa montre d'un coup d'oeil furtif afin de prévoir le temps de rentrer ou de se mettre en quête d'une autre occupation. Soudain, alors qu'il s'apprêta à héler un taxi qui s'approchait, la mère et la fillette changèrent brusquement de direction et accélérèrent encore le pas. L'enfant voltigeait maintenant presque derrière la femme qui la tenait fermement, serrant le frêle poignet dans une main de fer. Peter décida de continuer encore un peu son étrange filature : cela pouvait devenir intéressant. Jusqu'où les deux femmes allaient elles se rendre de cette façon ? Finalement, l'épouse et la fille de John Miller tournèrent au coin d'une rue, puis s'engagèrent dans d'étroits escaliers pour se rendre dans une impasse en contrebas. Peter souffla longuement : la femme courait presque maintenant et il n'avait pas l'habitude de faire un effort physique aussi important. Des mégots de cigarette et des papiers de toutes sortes et de toutes origines trainaient sur les dalles rouge brique de la voie sans issue. Les murs des appartement mitoyens étaient fissurés en de nombreux endroits, et des tags divers et variés en recouvraient la peinture jaunâtre. Une odeur douceâtre et nauséabonde de poisson flottait dans l'air. Peter plissa les narines. Le gentleman accorda un bref regard à une plaque dont le bleu délavé virait maintenant au gris avec l'usure et qui indiquait « Downing Records »...
Soudain, Peter ressentit une étrange torpeur à la tête, suivie d'une affolante sensation de vertige. Une vague de douleur naquit au somment de son crâne, puis irradia bientôt, telle une marée brûlante ses temps et ses yeux, avant de s'écouler comme un venin mortel jusqu'à son torse. Une déflagration de peur et de haine dévasta en une seconde son coeur, et se muscles de raidirent de terreur. Peter essaya dans un instinct de protection de mettre les mains en avant pour amortir ça chute, mais ses organes ne lui répondaient plus. Il se vit tomber vers le sol, comme au ralenti. Ses yeux se brouillèrent, et il eut juste le temps de voir la petite fille et sa mère entrer dans un magasin d'antiquité, ainsi que plusieurs plaques noires se rapprochant maintenant à une vitesse phénoménale. Puis un visage horrible, noir et informe, apparut devant lui. De yeux noirs et rouges le regardaient intensément. Des souvenirs que lui évoquait cette apparition remontèrent en lui en une fraction de seconde. Au moment où sa tête heurta violemment le sol, Peter vit son corps s'élever brusquement dans les airs, comme si son âme était en dehors de son enveloppe charnelle. L'homme d'affaires regarda avec satisfaction cette dernière tournoyez à toute vitesse au dessus de lui, puis éclata d'un rire démoniaque, surnaturel. Depuis le moment qu'il attendait cela. Enfin un esprit sensé rencontrait le sien... Le sourire disparut du visage qui n'était pas celui de Peter : le corps revenait maintenant vers son propriétaire. Dommage... L'homme s'en alla. Peter ne cria pas lorsque une nouvelle respiration déchira ses poumons.
Il se réveilla, trempé de sueur. Le cauchemar retentissait encore en lui tel un gong puissant et sonore. Le vieil homme inspira longuement... Ce n'était qu'un rêve. Sa montre indiquait six heures et cinquante-sept minutes du matin.

Merci pour ta correction.